http://www.bloc-note.com/ Portail des métiers du livre et des manifestations littéraires. Concours de texte libre, Forum, Blog, Google livres, référencement gratuit, auteurs, éditeurs, libraires, Flux RSS, fr http://blogs.law.harvard.edu/tech/rss GuppY v4.6.4 webmaster@bloc-note.com (Don_Quichotte) webmaster@bloc-note.com (Don_Quichotte) http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=2783 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=2783 Les mots glissaient sur le papier glacéD'autres dans les airs se prélassaientAttendant que les enfants les dévorentComme les friandises qu'ils adorentLa maîtresse au tableau écrivaitCertains suivaient, d'autres rêvaientSa voix monotone dictaitLes mots après les autres et chantaitDans le silence de la classeElle allait et venait avec grâceRegardant ce que chacun griffonneEn attendant que la cloche sonneIl fallait les tenir ces enfantsPour qu'ils puissent devenir grandsLes mots glissaient sur le tableauD'autres restaient bien au chaudAttendant que les enfants les dévorentComme les friandises qu'ils adorent.Elisabeth LEROYRetrouvez d'autres poèmes personnels sur mes siteshttp://boulevarddesresistants.hautetfort.comhttp://depoesiesenpoesies.hautetfort.com http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=1869 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=1869 On représente souvent Noël avec cierges et bougies illuminant une nuit noire et enneigée. Ces douces lumières symbolisent la plus belle des fêtes, elles nous aident à passer le solstice d’hiver par leur présence qui rassure et donne de la ferveur à la prière. Mais Satan veille et pose partout ses chausse-trapes : ces lumières inspirées attisent la beauté, qui n’est pas l’apanage du ciel. Elles exaltent le teint des belles auxquelles elles donnent, à l’église, des clartés évoquant les saintes martyres, puis les font briller au réveillon d’un éclat qui jette le désordre chez la gent masculine.Pour ma part, ni ange ni bête, j’ai parmi divers souvenirs celui d’une bougie allumée pour prier sainte Rita à un moment où tout allait mal. J’avais choisi avec soin une grosse bougie rose, couleur choisie à l’intuition – Rita, diminutif de Margarita, la perle, aurait dû m’aiguiller vers le blanc ou le gris clair – et je l’avais posée sur une soucoupe. J’étais concentrée sur ma demande lorsque je vis soudain la bougie se répandre, l’un de ses flancs se crevant, et remplir brusquement la soucoupe qui déborda aussitôt. Sainte Rita refusait-elle de m’écouter plus longtemps ? Ou manifestait-elle sa compassion à l’exposé de mes problèmes ? Mais ils n’avaient sûrement rien à voir avec ceux qui l’avaient propulsée vers la sainteté… Pour l’heure, mon salut se trouvait dans la course vers l’évier de la cuisine, le liquide épais m’encaustiquant la main avec une brûlure cuisante. Le tour imprévu que prenait mon affaire me fit oublier la présence d’un petit tapis, dans lequel je me pris les pieds. Je me rattrapai de justesse au rebord en inox et la bougie atterrit dans l’évier, dégorgeant follement avant de libérer une fumée grise sous le jet d’eau et une odeur chaude un peu écoeurante. Ma ferveur était douchée mais j’éclatai de rire. Pas longtemps, car mon évier se révéla hermétiquement bouché par la stéarine figée. Il me fallut appeler un plombier, auquel je donnai le moins d’explications possible, malgré sa perplexité – c’était la première fois qu’il rencontrait pareil cas. Je crois qu’il fut aussi surpris que moi, ayant démonté le siphon, d’y découvrir… une nouvelle bougie, sans mèche, d’un diamètre plus petit, marquée de cercles concentriques en creux et en relief et tout hérissée de concrétions. Elle évoquait à la fois le ressort qui fait surgir le diable hors de la boîte et les stalagmites informes poussées dans l’obscurité des cavernes. De longues coulures, tel un visage torturé, dévasté par les larmes, innommable, rappelaient les lumignons ayant enfoui leur chandelier sous des sécrétions grasses, et qui projettent des lueurs moribondes sur des grimoires infernaux. Une bougie d’horrible facture, évoquant les messes noires plus que l’office divin.Ô sainte Rita ! Que vouliez-vous me faire comprendre ?... Que beauté céleste et beauté du diable se lisent sur le même visage, que démon et dévot se font de l’œil, qu’amour et haine sont les deux pôles d’une même exigence ? Et que la réalité n’est ni rose ni noire… A moi qui vous avais demandé un service clé en main, vous m’avez envoyé un plombier bien équipé, ainsi qu’un rébus métaphysique ! Merci, sainte Rita, pour cette leçon pleine d’humour.© Catherine Hervoüet des Forges, décembre 2007 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=1768 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=1768 Des choses incompréhensibles Tournoient dans ma tête,Je deviens la cibleDe ma propre tempête.Un corps désagréableMe susurre ne m'inspire,Je sombre dans le troubleDe mon triste délire.Des chiffres statistiquesRemplissent des carnets,Les mots sont élastiquesEt pétrissent mes idées,Je ne peux compterSur les doigts d'une mainCombien d'heures aprèsArrivera le matin. http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=1132 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=1132 César te nomma vieille villa Picta,3 lys et 1 clou d’argent le Dyonisien te dicta,2 socs solides te piquèrent et fauchèrent ton blé,Une triple tour scella et protégea ta cité,Village défriché, plate région au domaine rural,Tu fus grenier de Paris et porté à dos de cheval.Et, passés les barbares, le sillage en fricheLa force de tes hommes te firent labour riche,Lorsque t’atteignit la chenille de fer,Tu vis poindre le service des oiseaux de fer,Aussitôt, chemins et ruelles scintillèrent du pétrole,Puis, la moderne fée électricité joua son beau rôle ;Jadis, obus et mortiers t’abîmèrent dans ta chair,Mais, tel un vaillant Phoenix, revoilà ton jour clair ; Et, déjà, voici ton parc qui t ‘expose au monde,T’explosant en te rangeant dans la 3ème onde, ;Tu te transformes à fond, hélant bâtisseurs et lotisseursQui sortent de terre maisons et cités fait à cœur.Piquée de geôliers en ton champs,Dans l’espoir que de méchants sont les chants,Villepinte, vaste plaine ventilée du bon vivre,Tu casses ta coquille et étends tes bras, ivre,Tu commémores, en penséesLes évènements te liant au passé,Villepinte, vaste plaine ventilée du bon vivre,Casses ta coquille et étends les bras, ivreTon accueil dévolu à chaque arrivant,T’es rendu par allants et venants.Va, laborieuse Villa Picta ! http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=1131 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=1131 PARSEC 1 : REPONDEZ ! - 1J’ai douze ans aujourd’hui ; mais quand je cause, on m’en donne davantage. Je n’ai pas vraiment eu de petite enfance ; ou plutôt elle est passée si vite ; et elle fut si décousue ;Je dévore des livres et les films, lorsque ce ne sont que des monstres qui en sortent, ou bien des mondes et des pays imaginaires… Je m’ennuie et je dévore la vie rapidement ; je suis d’une impatience maladive ;Je voudrais que tout aille vite pour je que sois vraiment grande vite ; pour ne plus :- faire semblant de tout connaître pour me faire remarquer ;- faire semblant d’être « savante » sans me faire passer un savon à tout moment ;- couper la conversation des grandes personnes et me faire rabrouer en même temps ;- me faire dessus en temps de grand stress ;- me mêler de ce qui ne me regarde pas ;- fouiner dans les affaires des autres ;- me goinfrer, même après les repas ; et surtout entre les repas ;J’en veux à la terre entière, et je lui en veux d’être entière, alors que moi je me sens être un petit morceau ;J’ai le verbe haut, la voix haute ; mon père qui m’élève tout seul a même tenté de me faire soigner pour ça, après que l’on m’ait chassée d’une chorale.J’insupporte les autres, mais mon père m’admire ; je lui fais de gros câlins lorsque l’on me reprend d’avoir été « mal élevée » ; Je ne sais pas ce que c’est : je n’ai jamais honte, l’on me gronde mais l’instant d’après, je repars de plus belle sur la même bêtise ;Par contre, un autre sentiment m’anime souvent, car je me sens rebelle : la rage.La rage contre les autres ; pourquoi ne me laissent-ils pas vivre simplement ? Comme ces arbres qui poussent et dont les branches et les racines se frayent un chemin comme ils veulent ?Ce n’est pas de ma faute si maman est morte quand j’étais petite !…D’ailleurs pourquoi elle s’est tuée ? Pourquoi elle ne m’a pas emmené avec elle ? Peut-être qu’elle ne me reprocherait rien, elle ? Elle supporterait toutes mes frasques et mon PARSEC 1 : REPONDEZ ! - 2insociabilité ; elle me ferait des câlins toute la journée, me coudrait mes habits et meles laverait lorsqu’ils sont sales ; m’emmènerait chez le coiffeur pour une jolie coupe à la mode, enfin m’apprendrait à être propre et coquette…Au lieu de cela, je suis souvent sale et je m’en fiche, mes pièces de monnaie, mes billes et mes bonbons traversent mes poches trouées pour se retrouver à mes pieds dans la doublure de mes pantalons ;Je porte les cheveux longs et mal entretenus, parce papa trouve ça beau ; j’égare souvent mes vêtements chauds, aussi papa est plus souvent à la pharmacie ou chez le docteur à cause de moi…Et pour couronner le tout , il m’a emmenée au cimetière : sur la tombe de maman j’ai vraiment pris un coup de vieux, comme le jour où je pleurais et que l’ un de ses amis « shouté » m’avait lancé une télécommande métallique à la tête !Vraiment, comment voulez vos que je sois une jeune petite fille normale, lorsque je n’ai pas eu d’enfance ; lorsque mon papa est un artiste (avant, il était militaire et il en a eu mare d’être constamment commandé) et qu’on n’arrête pas de vendre nos affaires et de déménager…Lorsque papa m’a récupérée, on habitait en banlieue ; j’avais des copains et des copines, j’étais encore un peu plus insouciante ;Papa m’a trouvé une jeune nounou qui s’occupait de moi…Mais un jour, il l’a trouvé jolie, alors, elle est allée de ses bras à son lit…Du coup, tout le monde la prenait pour ma mère, sauf moi ! Et puis, elle en a eu mare de me répéter :- Fais ceci comme ci …- Fais cela comme ça…- Ne fais pas ça ;- Ne parle pas si fort…- Ne dis pas ça…- Attends qu’on te laisse la parole…- Range ta chambre…- Arrête ta console, tu as joué suffisamment…PARSEC 1 : REPONDEZ ! - 3- Arrête de grignoter, le repas est prêt…- Enlève tes coudes de la table…- Mâche tes aliments, tu vas t’étouffer…- Ne mets pas tes doigts dans le plat…- Depuis combien de jours ne t’es tu pas lavée ?…Et souvent :- Tu nous saoules !Alors un jour elle est partie, prétextant des études intéressantes et compliquées à finir, dans un autre pays, bien loin de nous pour s’installer et ne plus revenir…Maintenant, on habite la province, une maison trop grande pour nous deux, avec un chat qui n’arrête pas de dévorer les hamsters des voisins (papa est obligé, à chaque fois de racheter de nouveaux hamsters)…Parfois, pour souffler et se détacher un peu de moi, ... http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=1116 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=1116 L’évènement qui s’est produit dans ce texte n’est pas très loin d’un scénario qui chaque jour se fait de plus en plus probable ; un vieux Monsieur , habitué à se réfugier dans les méditations, a eu une vision : celle d’un cataclysme qui allait détruire la terre entière ; une catastrophe visionnée en direct, sous ses yeux, de laquelle il sera le seul survivant ; cette alternative le saisit d’effroi dans sa rêverie, tant l’option de la solitude absolue, dans une planète dévastée et dépeuplée, lui parut, comme à n’importe quel individu à sa place, cauchemardesque, terrifiante ; une voix survenue d’on ne sait où, lui dicta ce message : - Je suis le gardien de la Terre ; je vois que les Hommes ont tourné à leur désavantage les promesses de la vie; aussi, leurs stratagèmes vont les conduire à la fin de toute existence sur cette terre ; tu seras le seul survivant ; fais ton choix : vire en roi solitaire dans la seule partie de la terre qui sera sauvegardée pour toi, ou bien continuer à vivre  dans un monde à la dérive -pourquoi moi ? - ton âge, et ta sagesse - et si je choisis la première voie ? - alors tu subiras le même sort que tous les autres - n’y a-t-il pas moyen d’une autre solution ? A ce moment le vieux Monsieur se réveilla, effrayé, puis soulagé que ce ne fut qu’une vue de l’esprit, ou plutôt un cauchemar.Celui-ci malheureusement se manifesta après qu’il se fut endormi, non sans peine ; la même voix s’exprima, pour lui énoncer des paroles cette fois-ci plus conciliantes : - tu peux sauver la terre - comment ? - utilise les technologies modernes pour faire appel aux enfants du monde entier ; ils devront réussir dans leur démarche d’unifier les Hommes, en transmettant ce message : " habitants de la planète terre, notre vie est en danger, si nous ne réagissons pas tout de suite, nous serons comptables de graves préjudices, ce dont les générations futures nous rendront blâmables…..’’  Quel était ce danger qui rongeait la terre ? Ou plutôt quels dangers ? La course aux armements, l’atteinte au climat, les essais nucléaires, les agressions et les guerres, les divisions économiques, l’esclavage des enfants… c’est une réalité qui marqua tellement l’esprit du vieux Monsieur, que nous allons nommer Wisdom, qu’elle prit forme sous l’aspect d’un avertissement, dans son sommeil contrarié par l’angoisse. Il ne faut pas être Einstein pour déduire qu’une telle dérive des actions humaines pouvait entraîner une catastrophe mondiale, sans distinction de puissance. Alors Wisdom se mit à réfléchir, dans la réalité, à la concrétisation de ce projet d’avertissement aux adultes, et de sensibilisation des enfants de toutes les races et nationalités confondues. Il en parla à son fils ; celui-ci proposa de créer un site Internet : - nous pouvons lancer un appel aux enfants du monde entier pour les intéresser à ton projet Ils réfléchirent ensemble à la conception du site ; ils commencèrent d’abord par y inscrire des textes sur les problèmes du monde, sur les dangers encourus par le système écologique, sur les souffrances des peuples en guerre, et des images-choc de peuples en misère et d’enfants en détresse, ainsi que la déforestation et les dommages causés à la terre nourricière ; ils appelèrent au dialogue à travers un forum, et des articles rédigés par des enfants : - que pensez-vous des atteintes à la Nature ? - quels sont selon vous les moyens d’instaurer la paix ? Certaines des interventions furent étonnantes par leur perspicacité ; telle celle de cet enfant de treize ans : - Je sens que la Terre va un jour se consumer sous le poids des guerres et des incendies ; je crois qu’il est temps que les Hommes fassent preuve de bon sens en rectifiant leur conception de la puissance - Chaque enfant utilisa sa meilleure verve pour agrémenter son engagement à la cause ; mais cette dernière résuma toutes les autres ; Wisdom trouva étonnantes leurs appréciations des choses, il en saisit l’occasion pour lancer son appel : - Jeuness http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=875 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=875 Nouvelle La vieille demeure ancestrale Perle d’Orient En écrivant son texte, porte-parole imaginaire d’une ambition utopique, Ismail ne se doutait pas de l’intérêt qu’il allait susciter auprès de la famille et même du public. Il avait l’intention au départ d’en faire une publication restreinte, pour le compte des parents proches d’Alger et de Maghnia. Dans son for intérieur, il espérait une prise de conscience réactive, qui se combinait avec une perception lucide de la difficulté, pour ne pas dire l’impossibilité de la chose – la restauration de la vieille maison, construite par son arrière grand-père Aziz. Et bien son affabulation prit du corps dans l’esprit des lecteurs ; ça les a remué, ému, donné l’envie d’un retour aux choses oubliées. Il reçut plusieurs échos des membres de la famille ; beaucoup d’entre eux ont proposé même une modeste contribution, pour essayer de restaurer la maison familiale ; elle était autrefois le refuge de toute une famille, elle a ouvert ses bras aux cavaliers fatigués de bourlinguer à travers les pâturages et les boues, elle a vu naître une génération entière de bébés descendants de la tribu mère. Touché par tant de sollicitude, Ismaïl répondit à tous par le même email :- je suis très touché par votre réaction à mon appel ; j’ai effectivement pensé que la vieille demeure familiale représentait le patrimoine de nous tous, et qu’à cet égard nous avions le devoir de ne pas l’abandonner ; actuellement, elle tombe en ruines, et si rien n’est fait pour redresser la situation, bientôt elle ne sera que décombres ; une restauration totale demanderait énormément de frais ; aussi je suggère que nous réfléchissions tous ensemble à une solution adéquate… Commença alors un échange de propositions, d’avis, de commentaires - parfois puérils, parfois amusants, mais tous avaient un accent sincère. Il y en avait, qui étaient pertinentes. Finalement la plus sensée l’emporta, qui fut celle d’une rencontre familiale, dans la vieille demeure, pour une évaluation des réparations à faire. Ismail savait qu’il fallait réagir tout de suite, avant que les élans ne se brisent ; il prit sur lui-même d’organiser un rendez-vous ferme, conciliant, et de se déplacer le premier sur les lieux ancestraux. Les retrouvailles furent émouvantes, malgré quelques défections ; cela faisait des années que ces descendants d’une même lignée ne s’étaient revus, parfois ils ne se connaissaient même pas ; trois d’entre eux se sont déplacés de l’Etranger, c’est dire que la fibre familiale les a chatouillés. Quand les colons français s’approprièrent l’Algérie, en 1830, les ascendants d’Ismail, grands seigneurs des grandes tentes, possédaient un immense domaine ; selon la tradition, reprise par Ch. Robert Ageron dans « les Algériens musulmans et la France » les populations locales disaient encore au début du XX° siècle : ‘’Le ciel appartient à Dieu et la terre au Bachagha Aziz’’. Suite à la spoliation par les colons d’une grande partie de leurs terres, les déplacements rituels devenaient impossibles, les moyens de ressources plus rares ; alors l’Arrière grand-père Aziz décida de construire sa propre maison, pour lui et ses enfants. Ils y vécurent pendant plusieurs générations, jusqu’à l’indépendance de l’Algérie, période à partir de laquelle les occupants ont commencé à vider les lieux, pour aller s’installer en milieu urbain ; les grands parents paternels de Ismail y demeurèrent jusqu’à leur mort. Puis son père et sa mère s’y déplaçaient en villégiature deux fois par an, pour des périodes de trois mois environ, selon la saison. Ils ont commencé à aménager une partie de la maison lorsque sa maman tomba malade, d’une infirmité visuelle qui n’autorisait plus aux déplacements. A partir de là, la maison fut complètement abandonnée ; c’est pourquoi Ismail lança un appel à ses proches. Aussi était-il heureux de se retrouver avec eux dans ces lieux hautement symboliques d’un passé qui leur était commun. Ils ne se rassasièrent pas d’ailleurs des réminiscences, et du rappel des anciens dont il ne subsistait presque plus rien, sauf les souvenirs, évoqués avec beaucoup de nostalgie et de regret.  Ils en discutèrent beaucoup, à l’ombre des arcades, autour d’un thé à la menthe ; puis ils abordèrent le sujet crucial ; la visite qu’ils effectuèrent annonça le verdict : une partie importante de la première maison – car il y avait aussi la maison d’hôtes, était en dégradation avancée ; il fallait consentir à des sacrifices en temps et en argent ; la priorité était, selon un consensus général, de nettoyer, désinfecter, et rénover les parties habitables, afin de garantir l’hébergement sur place des personnes chargées à tour de rôle de diriger les travaux de réfection. La main d’œuvre ne manqua pas pour cette première alternative... http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=172 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=172 Ce matin, alors que j'allais rentrer au marché, le fleuriste m'a montré ses jolis dahlias sachant que quand il en avait je lui en prenais.Même si je n'avais pas l'intention de prendre des fleurs, je lui ai dit que je repasserais après mes courses dans le marché.Et c'est que j'ai fait et je me suis retrouvé avec un énorme bouquet non seulement de dahlias roses, rouges et blancs mais aussi des petites fleurs mauves dont je ne connais pas le nom, des tournesols (parce que j'adore l'idée de ces fleurs qui se tournent vers le soleil) et des roses rouges.Je signale aux français qui sont je crois, majoritaires à venir me lire :- qu'il y a peu de fleuristes- boutiques tels qu'on a en France. Le plus souvent, ils sont comme le mien, en plein air(climat oblige), à l'entrée des marchés souvent.Ni le fleuriste, ni l'étal ne paient de mine.Il y a même des jours où les fleurs font pitié car les fleurs ont souvent fait une longue route jusque là et qu'elles ont chaud.- qu'il trouverait le prix de cet énorme bouquet ridiculement bas malgré l'aspect peu engageant du fleuriste et de son étal. Mais je l'aime beaucoup ce fleuriste...  car même s'il ne comprend pas toujours ce que je lui ai dit, il sait que j'adore les dahlias..... entre autres choses.Et j'aime ses bouquets  car s'ils ne sont pas joliment emballés (juste un film transparent) et ficelés (quelquefois une simple ficelle), ils sont diversifiés, colorés, abondants. Beaux.Ce fleuriste et ses bouquets font partie de ces choses qui me font aimer le Maroc.Je regarde les quatre (2 grands et 2 petits, 2 dans le salon, 1 dans mon bureau et 1 dans l'entrée) bouquets que j'ai constitués hier (cf. mon texte en prose d'hier) avec l'énorme bouquet de dahlias, de roses, de tournesols, de rose rouges et de petites fleurs violettes (dont je ne connais toujours pas le nom) que j'ai ramené du marché.Après avoir placé les bouquets dans la maison, j'ai voulu les prendre en photo; l'appareil n'a voulu marcher que ce matin.L'un des vases est marocain.Ce matin, mon gentil fleuriste arrangeait les dahlias et autres fleurs de son étal.J'admire cette volonté de faire le mieux possibles avec de pauvres moyens, de vous faire plaisir, vous le client roi(c'est si rare en France cet état d'esprit).C'est le sens du commerce bien sûr mais aussi une gentillesse et un accueil qui est réel que vous preniez une tomate ou un panier complet.Mon mari m'a fait remarquer qu'il ne lierait pas ce texte mais il a retenu que j'aimais les dahlias et il a vu mon sourire... Avec peu de mots, l'échange est réel.Il va falloir que je change l'eau tous les jours si je veux les garder un peu et ne pas masquer le parfum des fleurs par l'odeur de l'eau croupie.Les dahlias vieillissent particulièrement vite, alors il faut que je me dépêche d'expliquer pourquoi j'aime tant les dahlias.Hier, mon sourire devant les dahlias était voilé de larmes car ils me font penser à ma grand-mère qui est morte le 21 juillet (cf. ma note du 23). Ses derniers mois, je ne pouvais pas lui parler mais il y avait entre nous des bonheurs partagés, des tristesses avouées et des...  dahlias.En face de sa maison, de l'autre côté de la rue, elle avait un terrain où elle cultivait des fleurs, des légumes et des fleurs.Quand elle ne pouvait plus le faire, ce sont ses voisins qui s'en occupait.Le chemin pour accéder au jardin était raide et rempli d'orties et autres plantes piquantes et urticantes qui adoraient ma peau.Dans le même genre, il y avait la cueillette des mûres (qui tachaient les mains et les vêtements) et les ronces dangereuses.Parallèlement aux mûres dans le jardin de mes parents, j'aimais particulièrement cueillir les dahlias chez ma grand-mère. Il y en avait de toutes les sortes et de toutes les couleurs. Je ne connais toujours pas leurs noms...Ce matin, parmi mes tâches ménagères (je n'ai pas pu résoudre à prendre une bonne ou même une femme de ménage comme il est d'usage ici), j'ai changé l'eau de mes fleurs. Elles tiennent le coup malgré la chaleur persistante. Ce sont les  dahlias (les blancs étaient déjà bien avancés quand je les ai achetés) qui souffrent le plus. En France, ce sont des fleurs d'automne mais comme souvent l'automne ressemble à un été indien (ici plus encore), ma grand-mère les mettait la nuit dans sa grange où il faisait frais pour qu'ils durent plus longtemps.Je n'ai pas besoin de fermer les yeux pour que les images(et les mots) d'elle surgissent comme ça en flash.Et les dahlias ont déclenché une avalanche d'images.Elle vivait dans une petite maison de pierre qui donnait de l'humidité l'hiver et de la fraîcheur l'été.Sa maison était accoudée à une colline qui accentuait l'humidité et l'été, parmi les pierres et les feuillages, http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=168 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=168 En ces jours de décembre trop courtsLes pensées aux pétales de veloursSont dressées vers le soleil paliPar la couverture de nuages affaiblisLes oiseaux sur les branches nuesRegardent un chat nonchalant et fierS'avançant dans l'herbe qui remueFaisant une promenade routinièreL'air est encore doux et béniDes promeneurs qui ramassentLe bois qui chauffera leur logisQuand le froid se fera vivaceLes feuilles ont des couleurs mortesLe vent d'automne les emportent.Elisabeth LEROYmon site où vous pourrez découvrir mes autres poèmes :http://depoesiesenpoesies.hautetfort.com http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=166 http://www.bloc-note.com/news.php?lng=fr&pg=166 Aquariums   Dans l’eau illuminée où pétillent des courants artificiels, les poissons déploient des traînes évanescentes, des voiles transparentes aux couleurs oniriques. Ils vont, viennent et retournent, l’esprit ailleurs, font des pauses immobiles perdus dans un rêve d’eaux vives ou d’abysses, de forêts d’algues qui se balancent, oubliant les antres noirs où veillent les dents aiguës de prédateurs aux aguets.Tout autour, dans un univers glauque, une population indistincte produit une étrange mélopée orchestrée par des bruits métalliques. Il s’en élève des geysers gris qui fusent, s’étalent et planent à la surface, des envolées de bulles où domine l’incolore, couleur du vide.Est-ce leur façon de respirer ? Leurs bouches spasmodiques produisent ces bulles serrées, pressées, ce brouhaha troué de bruits stridents, saccadés, en cascade ou monotones comme des soliloques batraciens. Si la gent porte-nageoires possédait dans ses gènes la faculté de décoder ce peuple à l’écaille terne et sèche, elle entendrait par exemple : « Tu as pris le plat 45 ? – Non, le 23… – Qu’est-ce que c’est, déjà ? – La lotte aux trois merveilles. Et toi, tu essaies quoi ? – Le travers de porc poivre et sel. » Ou encore : « Au Soupir de Chine, les nems sont plus gros et il y en a un de plus ! » Des musiques criardes, à rabattre les nageoires, éclatent partout, suivies de solos claironnants. Ici, en premier plan, un natif des Poissons, un galet plat collé à l’ouïe, envoie en l’air des bulles conquérantes : « Moi, je cartonne ! Je pulvérise l’objectif avant Pâques, je les … tous ! »Régulièrement l’eau se renouvelle, entre les deux grandes marées de midi et de treize heures. Quelques têtards s’affairent, frétillent, s’insinuent dans tous les interstices, balayant les surfaces comme des laminaires sous l’effet des courants. Les baguettes ivoirines grasses ou poisseuses gisent disloquées, oubliant toute tenue, en travers de l’assiette, ou restent pétrifiées, droites et serrées l’une contre l’autre sur la nappe, suintant d’une liqueur au glutamate. L’ombrelle du café liégeois s’étiole à côté du cendrier où dérivent des mégots, entre une tache de vin et une projection de riz, clin d’œil inutile du destin dont personne ne songe à interroger les arcanes. Un poisson d’or jaune, pour mieux réfléchir, a collé sa bouche comme une arche contre la paroi de verre, ventouse exotique et têtue.Un couple est soudain pressé de partir. Ses flancs s’enflent et s’abaissent pour l’effort imminent du sprint jusqu’à l’hôtel du coin de la rue – « On n’a plus qu’une demi-heure !... » Leurs volontés s’effilochent déjà contre le déferlement du temps. Ces deux autres là-bas ont emmêlé leurs tentacules sous la table. Ils semblent avoir plus de temps que les autres. Ils flottent, portés par le jusant. Amoureux, ils admirent les bulles irisées qui s’échappent de leur bouche agrémentée de friselis roses et perle aux reflets diaprés. Les petits globes noirs de leurs yeux pivotent avec lenteur dans leurs auréoles blanc nacré. Leurs bouches se synchronisent en prévision d’amarrages ajustés. Ils esquissent des mouvements flous, hypnotiques, glissent déjà vers le large et un nid connu d’eux seuls. La houle de l’instinct, en molles ondulations, s’est levée. Dans la pénombre du réduit complice, entre deux eaux ou en eaux troubles, deux corps mouillés, visqueux et embrassés referont sans y penser la preuve que la vie est venue de la mer.© Catherine Hervoüet des Forges, 2006.www.hervouetdesforges.com